curso de bombom gourmet

De Sobremesa Primeiro a Nenhum

Estava planejando a refeição logo em nosso primeiro encontro. Estávamos sentados bebendo cerveja em um pequeno restaurante belga, a conversa estava indo bem, perguntei se ela gostava de jogo e ela disse que estava disposta a tentar. Comecei a listar os menus possíveis.

“E o que você fará para a sobremesa?” ela perguntou.

“Bem”, eu respondi. “Eu suspeito que seremos capazes de descobrir alguma coisa.”

“Sobremesa” se tornou nossa piada interna.

Três dias depois, ela estava sentada no meu apartamento desarrumado enquanto eu dava os retoques finais no nosso primeiro jantar. Eu tinha decidido os lombo de búfalo do supermercado do meu bairro, que apresentei grelhado e servido com cogumelos selvagens salteados e uma salada de rúcula, levemente vestida com azeite e vinagre balsâmico e uma pitada de parmesão e pinhões que eu brindei uma frigideira. Nós compartilhamos uma cerveja e retomamos nossas brincadeiras. Derramei um vinho tinto complexo, improvávelmente local, e sugeri uma viagem de um dia para a vinha. Ela gostou do bife e, depois que terminamos de comer, nos acomodamos no meu sofá surrado com copos de rum cubano envelhecido.

Nossa sobremesa naquela noite foi longa e deliciosa.

Alguns dias depois, estávamos em sua cozinha suburbana. Eu havia chegado com uma garrafa de pinot noir do Oregon e ela estava preparando peixe. Podemos ter começado a refeição com a sobremesa.

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Nosso romance rapidamente se tornou um relacionamento. Ou melhor, fui puxado para dentro dele, inesperadamente, surpreendentemente, parcialmente contra minha vontade. Mas fiquei feliz em me encontrar com um onívoro semelhante, apaixonado por vinho e por uma cozinha fabulosa.

De manhã, eu recebia capturas de tela das receitas que ela descobria no curso de bombom gourmet, e depois de algumas idas e vindas, ela decidia sobre uma das opções para o próximo jantar. Algumas horas depois, eu aparecia com meu cachorro envelhecido e uma garrafa de vinho, geralmente algo que eu estava guardando para uma ocasião especial.

As compras do dia estavam dispostas no balcão, e ela imprimia a receita que descobrira enquanto eu abria uma garrafa de vinho (ela preferia um branco ou rosé para começar, e eu tentei levá-la da Califórnia para a França) e comece a preparar. Como solteirão de longa data, achei mais fácil fazer tudo sozinho do que tentar resolver o trabalho entre nós. Ela parecia satisfeita simplesmente para me fazer companhia enquanto eu cortava cebolas e alho em cubos (sempre mais do que a receita pedia) e media especiarias e passava ou refogava ou preparava o refogado.

Ela tinha o hábito de pegar as tábuas do balcão e colocá-las na máquina de lavar louça antes que eu terminasse. Eu reclamaria do triste estado de suas facas. Ela se preocupou com o meu uso liberal de manteiga. Eu balancei a cabeça quando, pela enésima vez, ela se esqueceu de preparar o camarão na loja. (“Você sabe que realmente não precisa fazer isso”, ela respondeu, parada ali com um copo de chardonnay na mão, como eu resmungava as conchas.)

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Mas então, quando o que estávamos preparando estava quase pronto, eu a chamava para provar e ajustar os temperos, e ela franzia a testa em consideração – talvez um pouco de sal ou duas moagens de pimenta preta, traço mais flocos de cominho ou coentro ou chile vermelho? E então ela provaria o que quer que fosse novamente, borrifando as coisas até que o prato fosse do seu agrado e, quando satisfeita, me entregando uma colher para confirmação. Quando terminei, ela preparava uma salada (que eu considerava desnecessária, mas sempre precisava) e me chamava para jogá-la em um molho improvisado, ou decorava uma tigela de arroz ou cuscuz com um punhado de salsa. ou coentro.

E, no final do jantar, recheada e um pouco bêbada depois de duas garrafas de vinho, nós nos acomodávamos no sofá e negociamos um filme ou série da Netflix e, exausta de seu dia, ela voltava a dormir. Depois de um tempo, pulamos a sobremesa.

Chegou o verão e, com ele, o medo de comer demais. Ela me mandou fotos de branzino assado com erva-doce, macarrão com tinta de lula com tomate cereja e alho, ensopados de frutos do mar. No entanto, no meu aniversário, ela me presenteou com um livro de receitas especializado em caça e uma garrafa séria de bourbon. As coisas da minha cozinha também começaram a migrar para a casa dela. O Pote Instantâneo que eu havia comprado por capricho e nunca havia usado antes encontrou um lugar no balcão dela. Várias especiarias, óleos e vinagres, além dos elementos dos molhos asiáticos, ocupavam seu lugar de direito em seus armários.

Com o tempo, seus filhos me conheceram através das sobras. Ela tendia a cozinhar demais (“O que posso fazer, sou italiana”, dizia ela, quando perguntava por que ela havia comprado tanto, como se isso explicasse tudo), então antes mesmo de nos conhecermos pessoalmente , eles estavam apreciando os restos de nossas massas e caril instantâneo e, ocasionalmente, algo um pouco mais especial, como as vieiras envoltas em bacon ou o ragù di cinghiale sobre uma polenta amanteigada e agitada pacientemente.

“Eles querem que você cozinhe para eles algum dia”, disse ela uma noite, quando estávamos na nossa primeira garrafa.

“Hum, ok”, foi minha resposta cautelosa. Tomei um gole significativo de Borgonha branca. “E o que você acha que devemos fazer?”

Por acaso, decidimos pelo jogo.

O fato de ela ser mãe de dois filhos era algo que eu tentara mais ou menos tirar da cabeça. Nosso tempo juntos foi moldado pelos contornos de sua guarda compartilhada, e eu apreciei a distância que isso proporcionava. Mas os filhos dela se juntando a nós no jantar adicionariam outra dimensão ao nosso relacionamento. As coisas ficaram mais sérias.

Admito que estava ansioso por me tornar uma presença real na vida de seus filhos; uma coisa era ser conhecida como amiga da mãe, um nome mencionado ocasionalmente e a força invisível por trás dos alimentos às vezes exóticos que eles descobriam na geladeira, mas outra era estar sentado à mesa entre eles, tentando fazer pequenas conversas sobre suas aulas do ensino médio e jogos de beisebol. E pensei em como modelar, nessas ocasiões, alguma idéia de masculinidade e a parceria que a mãe e eu estávamos trabalhando para estabelecer.

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Ela comprou a carne em um açougue local, duas tiras finas, lindamente vermelhas. Esfregado com sal e pimenta, grelhado exatamente por dois minutos, perfeitamente raro, servido com um molho de cogumelos shiitake e chalotas, manteiga e um toque de porto. Para os lados, spätzle e uma cebola Vidalia assada lentamente, a receita que peguei do meu cunhado anos atrás. Foi uma refeição muito séria.

E foi um sucesso na casa. O veado que consumiram em minutos, nem um pouco perturbado por seu interior quase sangrento. O mais velho parecia considerar o confit como uma revelação. Não havia sobras naquela noite.

Outros jantares logo se seguiram. O mais novo pediu atum, então criamos bifes com crosta de wasabi servidos sobre uma cama de salada de algas com um lado de macarrão de arroz em molho de amendoim. Outra vez, como iniciante para o pato assado sobre o qual estávamos conversando há semanas, tentei construir bolinhos recheados com camarão picado e castanhas de água, e tive que expulsar o mais velho da cozinha enquanto ele tentava agarrá-los diretamente de o navio a vapor. Ele estava obcecado com o confit de cebola. Depois disso, sempre que ele me encontrava trabalhando na cozinha, ele invariavelmente perguntava: “Você está fazendo cebola confit?” Isso logo se tornou parte do nosso repertório.

Uma vez, ela ligou apenas para me dizer que, quando disse ao jovem que eu estava chegando, ele perguntou quem estava cozinhando. Quando ela perguntou o porquê, ele respondeu: “Quero saber o quão animado devo ficar.”

“Isso não é tão engraçado?” ela disse.

E na mesa, eu lembraria da participação de sua mãe no que estávamos comendo, mesmo quando seus rostos registravam ceticismo.

Com o tempo, porém, nossos jantares não foram suficientes para nos sustentar. Talvez cozinhar serviu como uma distração para problemas fundamentais dos quais não poderíamos finalmente escapar. Nosso romance, uma vez quente e rápido, silenciosamente se transformou em algo mais platônico.

Ainda recebo fotos de possíveis refeições de vez em quando, e ainda a envio uma mensagem de texto solicitando as receitas das que parecem mais atraentes. Mas nossos jantares se tornaram, previsivelmente, menos frequentes. Hoje em dia, é mais provável que eles não incluam seus filhos. Não temos mais sobremesa.

Se houver sobras – o que geralmente acontece, mesmo com dois adolescentes vorazes à mesa – ela me envia para casa com recipientes cheios para os próximos dias.

Volto ao meu apartamento e enfio essas sobras na geladeira, já cheias de tantas outras, algumas para serem consumidas e outras ignoradas, e começo a dormir sozinha, em vez de com ela no sofá, pensando nas receitas que ela me envia, todos os que provavelmente nunca faremos. O Pote Instantâneo ainda permanece em sua cozinha, meus temperos, óleos e elementos de molhos misturados aos dela em seu armário, onde suponho que eles pertençam. Eu pretendo levar o livro de receitas para casa comigo algum dia.


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